A romã é um fruto ofegante...

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A romã é um fruto ofegante...

La grenade est un fruit haletant

A romã é um fruto ofegante –
A custo contém uma doçura
Redonda, intensa, repartida igualmente
Por câmaras, aposentos que, como favos,
Acolhem a língua, a envolvem;
E, embora sendo ofegante,
A doçura impassível da romã
Exige ser procurada e encontrada,
Exige paciência, minúcia, método, jogo,
Um tacto cauto que se demore,
Embora só a língua seja guia
E leve roubada a recompensa que lhe é dada,
Sem arrogância – um modesto bago –,
Para logo renovar a sua maré
Ao longo de outras nervuras,
Cruzando todas as direcções possíveis.
Tudo depende da escala do desejo,
Do desejo que se conseguir condensar
Numa ínfima carícia, e delicada.
...

La grenade est un fruit haletant –
Avec difficulté, elle renferme une douceur
Mafflue, intense, également réparti
Dans des chambres, alvéoles qui ont des fèves
Qui s'accolent à la langue, et l'enveloppent ;
Et bien qu'étant à bout de souffle,
La douceur impassible de la grenade
Exige qu'elle soit recherché et trouvé,
Elle exige patience, minutie, méthode, adresse,
Un toucher de prudence qui se retient,
Encore que seule la langue ait servi de guide
Et, voleuse, ait saisi sans arrogance la récompense
Qu'on lui donne – un modeste grain –,
Pour, plus tard, renouveler sa vague
Au long des autres côtes,
Et parcourir toutes les directions possibles.
Tout va dépendre de l'ampleur du désir,
Du désir, s'il parvient à se condenser
Dans cette infime, et si délicate caresse.
...

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Sandro Botticelli
Madonne à la grenade (1487)

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27 de novembro de 1912

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27 de novembro de 1912

27 novembre 1912

Em poucos minutos, estava tudo acabado:
A vida e, com ela, a eternidade.
Começava a esbrasear a longa ficção
Do que foi, cedo labareda,
E o grande incêndio do que resta
Contra a treva no quarto, no piano, no jardim.

En quelques minutes, tout fut terminé :
La vie et, avec elle, l'éternité.
Commença à s'embraser la longue fiction
De ce qui fut, avant l'heure en flammes,
Et le grand incendie de ce qui reste
Contre les ténèbres de la pièce, le piano, le jardin.

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Frédéric Henri Schopin
L'incendie de l'aile de la Comédie en 1856

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Lustral pensar...

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Lustral pensar...

Penser lustral...

Lustral pensar que poderíamos despojar-nos
De tudo, sem grande pena, sem grande perda,
Alijar todos estes objectos cuja posse
Também nos obera, que nos mantêm também
Em densos modos de espera, ansiedade, vigília.
Lustral sonhar com essa liberdade,
Levá-la mesmo mais longe, estendê-la
À massa parda de contornos, vultos,
Formas pregnantes de nós mesmos
Mergulhadas num amarelo-tempo
Ou numa sombra-sangue,
E é talvez com isso que sonhamos,
Sob pretextos mais ou menos exteriores –
Sacudir o lastro, o peso, o pó,
Que para nós mesmos somos.

Penser lustral, que nous pourrions nous dépouiller
De tout, sans grande peine, sans grande perte,
Se délivrer de tous ces objets dont la possession
Aussi nous obère, nous maintient aussi
Dans un état de veille intense, anxieux, vigilant.
Un songer lustral, avec cette liberté,
Emporte-la plus loin, oui, et même étend-la jusqu'
À la masse brune des contours, des figures,
Formes prégnantes de nous-mêmes
Détrempées dans un temps-jaune
Ou dans une ombre-du-sang,
Et c'est peut-être ainsi que nous rêvons,
Sous des prétextes plus ou moins extérieurs –
À secouer le ballast, le poids, la poussière,
Que nous sommes pour nous-mêmes.

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David López
Catharsis (2013)

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Uma sirene de fábrica...

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Uma sirene de fábrica...

Une sirène d'usine...

Uma sirene de fábrica, um alarme na rua –
A fala mansa, sob aparência estrídula,
De uma tessitura em que o mundo é, a um tempo,
Insecto e teia, só com mera mudança de turno,
Mas continuando a perseguir pelo menos
A existência de mais um instante.
Sobre esta tessitura, a outra, gelada,
Uma dispersão de pontos,
A margem pênsil, afinal uma linha,
Onde o espaço é funâmbulo
E, à sua volta, um negro amniótico
Que dorme o sono dos náufragos,
Sem sonhos, ou em devir,
Uma massa compacta
De restos de sóis, mundos extintos,
Flutuando sem deriva,
Encontrando o lugar exacto
Que lhes pertence no esqueleto invisível.

Une sirène d'usine, une alarme dans la rue -
La voix docile sous des apparences stridulantes,
D'une tessiture en laquelle le monde est, à la fois,
Insecte et toile, juste avec un simple changement de quart,
Mais continuant de poursuivre son existence,
Ne serait-ce qu'un instant de plus.
Sur cette tessiture, l’autre, glaciale,
Une dispersion de points,
la marge en suspension, finalement un fil,
Où l’espace est funambule
Et, alentour, un noir amniotique
S'endormant du sommeil des naufragés,
Sans rêves, ni devenir,
Une masse compacte
De soleils, de mondes éteints,
Flottant sans dérive,
Trouvant l'endroit exact
Qui leur appartient dans le squelette invisible.

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Tobia Ravà
Système entropique, Harmonie universelle (2015)

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Sem ti, dei cada passo...

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Sem ti, dei cada passo...

Chaque pas sans toi, me laisse...

Sem ti, dei cada passo como cego
Em terra estrangeira,
Respirei a ignescência do ar
Até que, enfim, tudo,
Quanto foi e o mais que não foi,
Se elevou num bando espantado,
Leve, levado para fora do tempo
A que já não pertence,
Extinto o tanto de mim que me emprestaste.

Chaque pas sans toi, me laisse aveugle
sur une terre étrangère,
J'ai respiré la combustion de l'air
jusqu'à ce que, finalement, tout,
aussi bien ce qui fut que ce qui ne fut pas
s'éleva, troupeau stupéfait,
Léger, emporté hors du temps
auquel je n'appartiens plus déjà, et que
s'éteigne en moi ce dont tu me créditais.

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Roberto Matta (1963)

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Como fotografia de família...

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Como fotografia de família...

Comme une photographie de famille...

Como fotografia de família O recorte dos rochedos arreganhados Contra o Atlântico hirsuto. Dir-se-ia que são eles a investir, Na sua obstinação muda e imóvel, Contra as vagas, que desfazem e calam Em estilhas de espuma. Mais tarde, na maré vaza, os rochedos Terão regaços de água morna, Um cheiro a sexo e choco, Um calor que abraça, Pegajoso, enjoativo, De uma ternura dúplice.

Comme une photographie de famille La découpe des rochers déchiquetés Contre l'Atlantique hirsute. On dirait que ce sont eux qui se soulèvent, Avec leur obstination muette et immobile, Contre les vagues, qui se défont et finissent Par se taire en copeaux d'écume. Plus tard, à marée basse, les rochers Iront se blottir dans une eau tiède, Une odeur de sexe et de seiche, Une chaleur qui embrasse, Collante, écœurante D'une tendresse duplice.

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Paul Gauguin - La vague (1888)

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Nem sempre o mundo cai de pé...

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Nem sempre o mundo cai de pé...

Le monde ne retombe pas toujours...

Para a Luísa Nem sempre o mundo cai de pé, Mas às vezes acontece, E assim fica, serenamente pousado, Como essa laranja em noite de Consoada, Embrulhada junto àquilo a que, por tradição natalícia, Chamavam chaminé, Laranja que veio da Bahia, Comida com método e cuidado, Presente de família pobre. Oxalá a memória acabe sempre Por nos achar e trazer esta luz Redonda, plácida, pousada, Sem translação ou lado oculto, Terra rara que concentra de nós O mais elementar, o mais fundo, O mais perdidamente frágil – Um afecto que nem sempre nos será perdoado Porque é da sua natureza o mal-entendido.

Pour Luisa Le monde ne retombe pas toujours sur ses pieds, Mais parfois, cela arrive, Et, il en est ainsi, comme de cette orange, Sereinement déposée, dans la nuit du Réveillon, Emmitouflée dans ce que, par tradition de Noël, On nomme chausson de cheminée Orange qui vient de Bahia, Nourriture préparée avec soin, Présent de famille pauvre. J’espère que la mémoire finira toujours Par nous trouver et nous apporter cette Ronde lumière, calme et reposante, Sans traduction ou côté secret, Terre rare qui concentre sur nous La plus élémentaire, la plus profonde, La plus éperdument fragile – Des affections qui ne nous sera pas toujours pardonnée Parce qu'il est dans sa nature d'être mal-comprise.

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Vassily Kandinsky
Composition X (1939)

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Um porto – a putrescência da chegada...

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Um porto – a putrescência da chegada...

Un port – l'eau croupie à l'arrivée...

Um porto – a putrescência da chegada, Mescla de cânhamo, gasóleo, maresia. Trepidação, gritaria, a água imunda, Mas irisada com os rastos de óleo, Um espelho talvez mais rigoroso. Pestanejamos para habituar os olhos Ao fim da viagem, às cores mais sombrias. Resta saber se teremos de facto viajado, Se nos tisnámos sob sóis bastantes Para nos fazer mudar de pele, Se fugimos às cordas de latitudes, Se há longitudes que nos alcançaram, Se o remisso regresso é só mais um revés, Só mais um grau na translação da angústia. O que saberemos quando se der o leve baque Com que a terra nos recebe?

Un port – l'eau croupie à l'arrivée, Mélange de chanvre, de gazole et de varech. Trépidation, criaillerie, l'eau immonde, Mais irisée par des filets d'huile. Un miroir sans doute plus précis. Clignements des yeux pour les habituer En fin de voyage aux couleurs plus sombres. Reste à savoir si nous aurons effectivement voyagé, Si les soleils nous ont suffisamment noircis Pour nous faire changer de peau, Si nous échappons aux filins des latitudes, S'il y a des longitudes qui nous rattrapent. Si l'apathie du retour n'est qu'un revers de plus, Qu'un degré de plus dans le transfert de l'angoisse. Ce que nous saurons lorsque la terre va donner Pour nous accueillir ? le léger à-coup.

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Claude Gelée dit Le Lorrain
Le débarquement de Cléopâtre à Tarse (1642)

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Viveram ainda muitos anos...

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Viveram ainda muitos anos...

Ils ont vécu encore...

Viveram ainda muitos anos na cave, os bichanos. Viveram à espera. Mais do que dos anos, sofreram as moléstias da espera.	Ils ont vécu encore de nombreuses années dans la cave, les mistigris. Vivant d'espoir. Mais ils souffrirent au cours de ces années, les affres de l'attente.
Ao contrário de muitos amantes, não davam mostras nenhumas de vaidade por estarem assim mortos, à espera.	Au contraire de bien des amants, ils ne montrèrent aucun signe de vanité d'être ainsi, à attendre, pareils à des morts.
Iam esquecendo a aprendida mansidão, devolvidos quase à rua, à selvajaria, ferozes até na ternura.	Ils en oubliaient l'apprentissage de la mansuétude, retournant presque à la rue, à l'état sauvage, féroce jusque dans la tendresse.
Um dia, convolaram-se em escuridão.	Un jour, ensemble, ils convolèrent dans l'obscurité.

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Theophile Alexandre Steinlen
Deux chats (1894)

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De todos os gatos...

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De todos os gatos...

De tous les chats...

De todos os gatos que a minha avó teve – todos com simples nomes de cores: Black, Branquinho, Cinzento, Lourinho –, quero falar deste.	De tous les chats que ma grand-mère avait – tous, avec des noms simples de couleurs : Black, Blanco, Grisette et Blondinet –, je veux vous parler.de ce dernier.
Nunca lhe fiz uma única festa. Era um gato de rua que, mesmo em casa, continuou a ter hábitos de rua. Esquivo e feroz, não deixava ninguém aproximar-se.	Jamais je ne lui fit de caresses. C'était un chat des rues qui, même à la maison, gardait ses habitudes de rue. Fuyant et farouche, il ne laissait personne l'approcher.
Só me lembro da existência desse gato ao colo da minha avó. O resto do tempo, presumíamos apenas a sua existência debaixo de um móvel qualquer – ou em cima dele –, no recanto mais escuro, mais inimaginável.	Je ne me souviens de l'existence de ce chat que sur les genoux de ma grand-mère. Le reste du temps, c'est à peine si nous pouvions présumer de son existence sous un meuble quelconque – ou sur le dessus d'un autre –, dans un recoin des plus obscur, des plus inimaginable.
Então, a minha avó, como uma encantadora, chamava por ele numa voz aguda, salmodiando-lhe o nome, a única voz que o amor reconhecia, a única voz que o amor deixava ir ao seu encontro na sombra amiga e pela qual se deixava encontrar.	Puis, ma grand-mère, comme une enchanteresse, l'appelait d'une voix aiguë, psalmodiant son nom, la seule voix que l'amour reconnaisse, la seule voix que l'amour laissât venir à sa rencontre dans l'ombre amicale et dans laquelle il se laissait trouvé.
E o Lourinho aparecia, convocado de nenhures, criatura da mais pura magia.	Et Blondinet apparaissait, convoqué de nulle part, créature de la plus pure magie.

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Franz Marc
Die weiße Katze (Kater auf gelbem Kissen) - 1912

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