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Atravessámos parques...
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Nous avons traversé des parcs...
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Atravessámos parques,
Descemos ruas tortas,
Disputámos o privilégio
De chutar abraçados
As primeiras castanhas
Caídas no empedrado.
Somos dois estranhos
A caminho do coração
Da infância que não tiveram
Juntos e da qual jurarão,
Talvez em falso,
Não crescer nunca
Por anos e anos,
Que apenas lhes molharão
A pele, o cabelo,
Com a sua chuva miúda.
Por uma vez, o tempo
Faz o nosso jogo,
Por uma vez, somos nós
Quem traça linhas
Na palma da mão,
Enquanto, rua abaixo,
Rolam, nupciais, as castanhas.
Descemos ruas tortas,
Disputámos o privilégio
De chutar abraçados
As primeiras castanhas
Caídas no empedrado.
Somos dois estranhos
A caminho do coração
Da infância que não tiveram
Juntos e da qual jurarão,
Talvez em falso,
Não crescer nunca
Por anos e anos,
Que apenas lhes molharão
A pele, o cabelo,
Com a sua chuva miúda.
Por uma vez, o tempo
Faz o nosso jogo,
Por uma vez, somos nós
Quem traça linhas
Na palma da mão,
Enquanto, rua abaixo,
Rolam, nupciais, as castanhas.
Nous avons traversé des parcs,
Descendu des rues tortueuses,
Avons disputé du privilège
De botter les premières
Brassées de châtaignes
Tombées sur le pavé.
Nous sommes deux étrangers
En route vers le cœur
De l'enfance qu'ils n'ont pas eue
Ensemble et de laquelle ils jureront,
Peut-être à tort,
Ne jamais vouloir sortir durant
Des années et des années,
Qui ne fera que mouiller
leur peau, leurs cheveux,
De sa pluie menue.
Pour une fois, le temps
Joue notre jeu,
Pour une fois, nous sommes ceux
Qui tracent des lignes
Sur la paume de notre main,
Tandis qu'en bas dans la rue,
Roulent, nuptiaux les marrons.
Descendu des rues tortueuses,
Avons disputé du privilège
De botter les premières
Brassées de châtaignes
Tombées sur le pavé.
Nous sommes deux étrangers
En route vers le cœur
De l'enfance qu'ils n'ont pas eue
Ensemble et de laquelle ils jureront,
Peut-être à tort,
Ne jamais vouloir sortir durant
Des années et des années,
Qui ne fera que mouiller
leur peau, leurs cheveux,
De sa pluie menue.
Pour une fois, le temps
Joue notre jeu,
Pour une fois, nous sommes ceux
Qui tracent des lignes
Sur la paume de notre main,
Tandis qu'en bas dans la rue,
Roulent, nuptiaux les marrons.
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| Pierre-Edouard Frère Châtaignes à rôtir (1882) |
