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Lustral pensar...
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È catartico pensare...
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Lustral pensar que poderíamos despojar-nos
De tudo, sem grande pena, sem grande perda,
Alijar todos estes objectos cuja posse
Também nos obera, que nos mantêm também
Em densos modos de espera, ansiedade, vigília.
Lustral sonhar com essa liberdade,
Levá-la mesmo mais longe, estendê-la
À massa parda de contornos, vultos,
Formas pregnantes de nós mesmos
Mergulhadas num amarelo-tempo
Ou numa sombra-sangue,
E é talvez com isso que sonhamos,
Sob pretextos mais ou menos exteriores –
Sacudir o lastro, o peso, o pó,
Que para nós mesmos somos.
De tudo, sem grande pena, sem grande perda,
Alijar todos estes objectos cuja posse
Também nos obera, que nos mantêm também
Em densos modos de espera, ansiedade, vigília.
Lustral sonhar com essa liberdade,
Levá-la mesmo mais longe, estendê-la
À massa parda de contornos, vultos,
Formas pregnantes de nós mesmos
Mergulhadas num amarelo-tempo
Ou numa sombra-sangue,
E é talvez com isso que sonhamos,
Sob pretextos mais ou menos exteriores –
Sacudir o lastro, o peso, o pó,
Que para nós mesmos somos.
È catartico pensare che potremmo spogliarci
Di tutto, senza gran pena né grande perdita,
Sgravarci di tutti quegli oggetti il cui possesso
Ci è persino di peso, che ci mantiene persino
In un intenso stato d’attesa, d’ansia, d’insonnia.
È catartico sognare questa libertà,
E condurla ancora più lontano, trasmetterla
Alla massa fosca dei profili, dei sembianti,
Forme pregnanti di noi stessi
Avvolte in un tempo giallo
O in un’ombra sanguigna,
Ed è forse questo che sogniamo,
Con pretesti più o meno superficiali –
Scuoterci di dosso la zavorra, il peso, la polvere,
Che siamo per noi stessi.
Di tutto, senza gran pena né grande perdita,
Sgravarci di tutti quegli oggetti il cui possesso
Ci è persino di peso, che ci mantiene persino
In un intenso stato d’attesa, d’ansia, d’insonnia.
È catartico sognare questa libertà,
E condurla ancora più lontano, trasmetterla
Alla massa fosca dei profili, dei sembianti,
Forme pregnanti di noi stessi
Avvolte in un tempo giallo
O in un’ombra sanguigna,
Ed è forse questo che sogniamo,
Con pretesti più o meno superficiali –
Scuoterci di dosso la zavorra, il peso, la polvere,
Che siamo per noi stessi.
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| David López Catharsis (2013) |
